Era como tratar de meter un globo a punto de estallar en la boca de una piraña enloquecida. Por Alejandra Wulff
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Escribir es el anzuelo que vuelve a buscarme
Escribir es el anzuelo que vuelve a buscarme cuando necesito encontrarme a mí misma. Cuando recuerdo que también soy la que escribe. Que también soy estas que después cambian y se transforman. Por Bárbara Duhau
Las tetas vacías y los ojos llenos de lágrimas
La angustia no me permitió volver a llenarlas y quedaron así, vacías, como yo, esperándote. Por María Laura Garateche
Soy feliz pero no sé qué nombre ponerle
Sueño que tenemos un bebito. Un nene de ojos muy claros, rubio, cachetón. Soy feliz pero no sé qué nombre ponerle. Es un niño sin nombre. Por Bárbara Duhau
Se fueron y estoy perdida sin ellos
Me violenta lo ridículo e inadecuado que es el término. Nido vacío. Es más un síndrome de la falta de brazos. Es como si las dos cosas que me mantenían a flote y viva en este mundo frío hubieran desaparecido. Por Paula Bomer
Soy su primera casa
Estar embarazada es más raro de lo que pensaba. Por momentos me siento indefensa. Por momentos me siento superpoderosa. Por momentos no sé qué pensar. Por B.D.
Salvavidas literarios para el puerperio
Algunos ejemplos del arma de construcción política que pone afuera todo eso que pasa puertas -y cuerpos- adentro, para meterse en la pileta de la maternidad un poco más preparadas (o ejercitar la empatía con quienes decidieron ser -o no ser- madres).
