La respiración de mi hijo hoy / es un tractor, su resfrío lo tiene así / entre aire que se traba y sigue / por un lado quiero que se le pase / pero también, /puedo cocinar y saber que respira / escribir y saber que respira. Por Gaby Larralde
Fragmentos
Mis tetas como una sinécdoque de mí misma
Era como tratar de meter un globo a punto de estallar en la boca de una piraña enloquecida. Por Alejandra Wulff
Ahora ya está contada toda la historia
Acá hacen muchas cesáreas, y a dos brasileras que ya se fueron les hicieron acá, a cada una, tres cesáreas perfectas. Por Clarice Lispector
Escribir es el anzuelo que vuelve a buscarme
Escribir es el anzuelo que vuelve a buscarme cuando necesito encontrarme a mí misma. Cuando recuerdo que también soy la que escribe. Que también soy estas que después cambian y se transforman. Por Bárbara Duhau
Las tetas vacías y los ojos llenos de lágrimas
La angustia no me permitió volver a llenarlas y quedaron así, vacías, como yo, esperándote. Por María Laura Garateche
Algo la llevaba a juntar todo
Sufro del calor cuando es verano o del aburrimiento en el invierno pero, por sobre todas las cosas, sufro cuando la veo repasar mentalmente todo lo que tiene en el freezer. Por Ana Novatti
Soy feliz pero no sé qué nombre ponerle
Sueño que tenemos un bebito. Un nene de ojos muy claros, rubio, cachetón. Soy feliz pero no sé qué nombre ponerle. Es un niño sin nombre. Por Bárbara Duhau
